Queria uma bala
pra me despachar,
até o fim do dia
mais difícil da minha vida,
para algum destino errado,
num pacote de madeira enfeitado.
Tive sorte, quando não
atendi o telefone
ligaram pro hospital,
pra delegacia,
ligaram pro IML,
ninguém sabia do homem,
e, quando perguntaram
pro coveiro
apenas ele ajudou:
disse ter me visto
dentro do último buraco que fechou.

Toda casa tem uma, sempre ligada e
oferecendo o mundo sem pedir nada,
explicitamente.
O sofá é confortável,
a informação pronta parece ser mais inteligente,
todos contestam e reclamam
porque, afinal, ela mente,
e não importa que minta, pois existem botões
que te presenteiam com o que você deseja ou precisa escutar.
Passamos minutos procurando uma companhia ideal,
canal após canal, só para gastar energia
e preencher o silêncio, enquanto comemos,
e não é preciso mais conversar.
Encontramos um meio de evitar discussões,
de superar frustrações, e de sentir alegria,
mesmo sabendo que ela irá embora
assim que a tela se apagar.

Cobrir os olhos com as mãos
parece ser o bastante para aliviar
a cabeça e afastar o que realmente importa.
Mas, o segredo está no improviso perturbador
do que acontece só por acontecer e no balanço
nauseante que vem antes da queda,
que fica pra sempre gravado
na parede da mão flutuante, acumulado,
impossível de descrever.
Sempre pensei que o desafio seria
lembrar das boas paranoias,
das paranoias aconchegantes e
repletas de sabores cultivados
e moldados do outro lado da lente
pro mundo desarrumar.
As ferramentas estavam ali o tempo todo,
no meio do engodo infantil
e da música mecânica
que por um erro surgiu diante da graça.
Estava ali o tempo todo, indeterminada e aquecida,
mas algo apareceu, acendeu as luzes
e não há mais o que se faça.

Leia isso com muito cuidado, porque eles não entenderão
quando minha voz ressoar na sua mente
cansada, de tanto chamar a atenção.
Junte os pontos. É muito simples arriscar numa nota alta.
Primeiro os traços menores, para que
cresçam conformados com a próxima direção,
por fim os ilegíveis, em plena decadência
pelas pontas quebradas e pela falha concentração.
Nasce uma cópia fiel de sua própria existência
e o desenho se revela de forma inesperada:
uma bela folha em branco
cada dia mais amassada.

Meus dedos pingam e
examinam a forma como apertamos
a mão de algum estranho próximo.
São levados à força a encarar a febril mulher da capa da revista
e a experimentar o remédio da melhor safra.
Pedem para sonhar que são aranhas,
e que me confundem. Eles têm o que desejam.
Pesquisam os intervalos entre os compassos vitais,
e descobrem um compositor legitimado e doente,
com falta de criatividade sônica, crônica,
tentando organizar esta narração simples
que começou com uma confusão entre dois sets:
o "pobre homem aposentado pelo alto-mar"
e o "sapateiro arruinado da rua de casa".
Cada bolha soprada e captada
deduz que a culpa não conhece o futuro.
Cada dedo podre apontado,
cada cama de gato-pingado,
cada voz que chama e afunda
induz a pensar que existe ainda,
depois do fim da primeira semana,
uma chance desperdiçada chamada 'segunda'.

Encontrei um caminho diferente
perto dos pneus dos carros,
das colunas antigas,
das faixas amarelas bem divididas.
Encontrei um modelo antigo,
inoperante e colecionado,
e a paz do meu cigarro
acesa e sentida.
Pude ver o suor trabalhado
em cada gota de tinta e
a estrutura montada,
estampada na camiseta
de uma estranha qualquer
que passou sem me conhecer,
e que foi embora sem ao menos procurar
naquelas ruas bem cercadas,
um banco frio para sentar
e um bom lugar para me ver.